Ho dipinto un’opera che risulta sospesa nell’istante della ricerca.
Il ramo sinistro tende verso l’esterno ancora spoglio, alla caccia di quella linfa vitale che non è ancora arrivata. Il ramo destro invece ha già trovato qualcosa: le sue punte si aprono in piccole esplosioni scure, boccioli che fremono sul punto di schiudersi, carichi di un’energia che i colori cupi non riescono a trattenere.
La stessa pianta, due tempi diversi. È un’opera sull’attimo prima, quando la vita si prepara in silenzio.

Sono un’artista che non conosce un solo linguaggio. Nel corso degli anni ho modellato l’argilla, costruito sculture con legni di recupero, composto con resina, filo di ferro, carta antica, sassi e vetri trovati sulla riva del mare. Per me ogni frammento del mondo è uno spunto — la creatività non è un momento separato dalla vita, è il modo in cui abito il quotidiano.

Non lavoro mai a partire da un progetto definito: sono il colore, la materia, l’emozione del momento a guidarmi. Quel contatto diretto con il mezzo, il pennello, il pigmento, l’argilla, è per me un atto di connessione profonda con me stessa. Un momento liberatorio e necessario.

Nella pittura ad acquerello ho trovato il luogo in cui questa istintività si esprime con più precisione. I miei soggetti prediletti sono paesaggi spogli, silenziosi, dominati da alberi privi di foglie immersi in palette scure: blu, verde, marrone, nero. Non dipingo la morte, né la primavera. Dipingo il momento di mezzo: la latenza, la ricarica, il respiro trattenuto. Quegli alberi non sono alberi fermi, sono alberi in ascolto, che attingono linfa dal contatto con il mondo per prepararsi all’esplosione.

Mi affascina quella natura potente e silenziosa, viva di una vitalità che non si vede ancora ma si sente già.